Por Luiz Cl\u00e1udio Jubilato<\/p>\n
A mulher gera, geratriz.
\nO homem constr\u00f3i, construtor.
\nCada um conta sua hist\u00f3ria. Cada um carrega sua mem\u00f3ria. Cada um provoca uma extens\u00e3o de si.<\/p>\n
Criar \u00e9 uma aventura visceral, ancestral.<\/p>\n
Sem fronteiras. Sem barreiras. Sem garras. Sem amarras.
\nGerar ideia \u00e9 angustiante. Estonteante. Estressante. Ofegante.
\n\u00c9 como o parto de um filho.
\nParir um filho \u00e9 uma experi\u00eancia pessoal. \u00danica.<\/p>\n
Criar tem o exato tamanho da imagina\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
E a imagina\u00e7\u00e3o n\u00e3o conhece limites. Nem pris\u00f5es. Nem concess\u00f5es.
\nNutre-se de impress\u00f5es, sensa\u00e7\u00f5es, emo\u00e7\u00f5es, defini\u00e7\u00f5es, indefini\u00e7\u00f5es, rela\u00e7\u00f5es…
\nAlimenta-se de vozes, sons, imagens, experi\u00eancias, consequ\u00eancias, incongru\u00eancias…
\nCome a sanidade, a l\u00f3gica, a dignidade, a acessibilidade, a verdade, a paridade…
\nVive de sinestesias, anestesias, idiossincrasias, aleivosias…
\n\u00c9 voar. Sem asas. Sem rumo. Sem destino. Sem aten\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
O parto \u00e9 uma aventura reveladora.<\/p>\n
Um filho \u00e9 uma ideia, que transmutada em corpo.
\nAntes de nascer, j\u00e1 nasceu na imagina\u00e7\u00e3o do pai, nos medos e anseios da m\u00e3e.
\nNossas digitais est\u00e3o nos seus tra\u00e7os.
\nNo seu sangue, nosso DNA, nossa hist\u00f3ria, nossos erros, nossa gl\u00f3ria.
\nComo toda ideia, arrebenta paredes, dilacera as entranhas para existir.
\nAt\u00e9 que a luz, sempre a luz, vem nos informar suas formas.
\nO que era apenas pensado, agora \u00e9 concreto.
\nSaiu de n\u00f3s para ganhar o mundo…
\ne o mundo vai form\u00e1-lo, deform\u00e1-lo, transform\u00e1-lo, reform\u00e1-lo.
\nCom f\u00f3rceps, alivia o percurso para se chegar \u00e0 respira\u00e7\u00e3o, \u00e0 oxigena\u00e7\u00e3o.
\nSem f\u00f3rceps, a tarefa \u00e9 mais \u00e1rdua, apertada, labir\u00edntica, igualmente tensa, prazerosa, comovente.<\/p>\n
A obra \u00e9 um filho.<\/p>\n
Um filho \u00e9 uma obra… em constante muta\u00e7\u00e3o.
\nUma metamorfose di\u00e1ria…
\nA cada olhar de um parente, complacente, indiferente, referente…
\nA cada vis\u00e3o de um inocente, um inconsequente, um sorridente, um sobrevivente…
\nUm rev\u00e9s a cada tentativa de explica\u00e7\u00e3o, de comemora\u00e7\u00e3o, de defini\u00e7\u00e3o.
\nRompe com nossas convic\u00e7\u00f5es.
\nS\u00f3 \u00e9 nossa enquanto a temos dentro de n\u00f3s.
\nO que planejamos para ela perde o sentido quando as pessoas se apropriam dela.
\nRompido o \u00fatero da imagina\u00e7\u00e3o, encontra as palavras, express\u00f5es, frases, ora\u00e7\u00f5es… E sil\u00eancio.<\/p>\n
Criar uma obra \u00e9 parir um filho.<\/p>\n
A obra toma forma \u00e0 medida que come\u00e7a a existir fora de n\u00f3s.
\nQuando ganha o mundo… que a distorce, torce, entorse, estorce…
\nGanha vida nos olhos dos outros, na sua entona\u00e7\u00e3o, na sua respira\u00e7\u00e3o, na sua convic\u00e7\u00e3o.
\nParte de n\u00f3s, ess\u00eancia de tudo.
\nUma dor atroz, viv\u00eancia em surto.
\nMescla de amor, torpor, terror, ardor…
\nUma obra \u00e9 v\u00edsceras, sangue, est\u00f4mago, intestino, cosmovis\u00e3o, universal, atemporal…
\nO que a mata n\u00e3o \u00e9 a faca, mas a indiferen\u00e7a.<\/p>\n