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(Luiz Cl\u00e1udio Jubilato – metido a escritor)<\/p>\n
Escrevo, porque um dia algu\u00e9m ler\u00e1. Sabe l\u00e1? (que rima idiota). Quem se mete a escrever, \u00e9 um tanto exibicionista, metido a analista, metido a besta, a piloto de avi\u00e3o ou mesmo a escultor e tamb\u00e9m mergulhador. Todo escrivinhador quer ser lido. Quer at\u00e9 tornar sua escrita um of\u00edcio. Cr\u00ea que seu texto provoque, mesmo que \u00ednfima, alguma transforma\u00e7\u00e3o. Alguns, de t\u00e3o adorados, parecem m\u00e1rtires de uma religi\u00e3o. Alguns t\u00eam gosto de fel, outros de iguarias sofisticadas, outros de algod\u00e3o (poxa!!! rimas em \u00e3o???) e outros do que voc\u00ea quiser, porque mudam com a esta\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
Como n\u00e3o sou l\u00e1 um grande escritor (e nisso n\u00e3o vai nenhuma falsa mod\u00e9stia, nem pedido de clem\u00eancia, mas a mais pura constata\u00e7\u00e3o das minhas pr\u00f3prias limita\u00e7\u00f5es) sou ego\u00edsta (n\u00e3o egoc\u00eantrico) escrevo para mim. Para me ver no espelho da cara dos outros, dos seus seus olhos ora complacentes, ora alegres, ora perversos.<\/p>\n
Ao contr\u00e1rio dos leitores vorazes, que se preocupam demais com a quantidade de linhas, p\u00e1ginas, cap\u00edtulos, capas, nomes, para, em uma poss\u00edvel competi\u00e7\u00e3o umbilical, sair vencedores. Preocupo-me em ler menos, para melhorar minha degusta\u00e7\u00e3o. Um livro por semana? Um por m\u00eas? Depende. Alguns me agarram por uma tarde, outros me provocam por dias, outros me exasperam por meses. De alguns, me deslivro por semanas, de outros me deslivro por anos, a\u00ed me ligo por instantes, me desligo por parte da vida, de outros n\u00e3o consigo me desapegar. Confesso que houve um ou dois que n\u00e3o consegui terminar e me fascinam por isso mesmo, mexem com a minha incapacidade de mergulh\u00e3o. Ou n\u00e3o passam de mera infus\u00e3o? N\u00e3o sei. Sei que n\u00e3o sei. Realmente, n\u00e3o sei n\u00e3o.<\/p>\n
Para mim, a escrita \u00e9 a medida exata de todas as coisas. Escrevo at\u00e9 minha paci\u00eancia acabar ou n\u00e3o ter mais nada para falar. Um me ama; outro me xinga; outro discorda de mim; outro me considera simplesmente um idiota; outro para na primeira linha; outro me chama de charlat\u00e3o; outro me acusa de partid\u00e1rio; outro me aplaude… Nunca fui um escritor, sempre fui um provocador, que mal se preocupa com a gram\u00e1tica.<\/p>\n
A escrita provoca em mim e no outro alguma rea\u00e7\u00e3o. Gosto mesmo \u00e9 de provocar. Momentos, dias, anos depois, republico. Divertido ver o que e como mudei, como o tempo construiu ou reconstruiu a minha hist\u00f3ria, as pessoas que dela fizeram parte. O abandono do leitor \u00e9 uma esp\u00e9cie de prazer. Deve ser o mesmo do atirador de facas no circo. Sou palavras. At\u00e9 me dei ao trabalho de coloc\u00e1-las em um livro cheio de imagens para disfar\u00e7\u00e1-las. O livro que ningu\u00e9m leu, nem meus amigos a quem doei. Sei que dois jornais publicaram artigos sobre ele. No Com\u00e9rcio da Franca, a cr\u00edtica deliciosa de Vanessa Maranha, que me enxergou, mandou-o ganhar o mundo, e ele ganhou. Ganhou os rumos da minha estante e das caixas empoleiradas no meu por\u00e3o. Est\u00e3o l\u00e1 amarelecendo, mofando.<\/p>\n
Doutor Brasil Salom\u00e3o, um gentlemen, escreveu um comovido artigo sobre ele. Disse-me que sua leitura foi um raro prazer, por isso alguns me sacaneavam com o slogan de uma velha propaganda de um antigo cigarro que, este sim, ainda anda nas prateleiras por a\u00ed.<\/p>\n
N\u00e3o h\u00e1 mundo sem palavras. Se voc\u00ea pensou no sil\u00eancio. Engana-se. Nele h\u00e1 apenas a falta e n\u00e3o a aus\u00eancia delas. Fa\u00e7a uma autopsia no sil\u00eancio e encontrar\u00e1 as marcas do crime.<\/p>\n
Escrever \u00e9 a arte de enganar. Nem uma autobiografia \u00e9 fiel ao personagem. Somos personagens de n\u00f3s mesmos. O escritor nada mais \u00e9 que um prestidigitador.<\/p>\n
E por que fa\u00e7o piada com a pol\u00edtica? Porque odeio pol\u00edticos profissionais. S\u00e3o uma superposi\u00e7\u00e3o de maus interesses, nada mais.<\/p>\n
Por que, nesse momento, n\u00e3o escrevi sobre o Afeganist\u00e3o? Por que aqueles corpos caindo me assombram, tanto quanto os esmagados pelo terremoto no Haiti. O Afeganist\u00e3o e o Haiti n\u00e3o est\u00e3o longe das nossas trag\u00e9dias humanit\u00e1rias. Olhe em volta, o Afeganist\u00e3o e o Hait est\u00e3o aqui.<\/p>\n
E por que escrevi isso aqui? Acredite: foi uma catarse em um dos raros dias do ano em que n\u00e3o tive muito o que fazer, nem conversar com o gerente do banco.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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